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  Saúl Ibargoyen, de su más reciente inspiración: LA PESTE AZUL  
  En tiempos de contingencia  
     

10.May.09

     
  Para leer en tiempos de contingencia, poesía

Max Rojas,

El turno del aullante

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desde Buenos Aires, Valentín Romano,

La palabra perdida

 

 
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
 
     
     
     
     
     
 

LA PESTE AZUL

 

 

 

No eran pedazos de ensuciado dolor

perforando la totalidad del aire:

tampoco espirales de bichos sangrientos

ni trazos de un dedo gigante

marcando de horror las camas y las calles.

No era el metálico galope

de las caballadas negras trizando

hierbas y plumas perdidas:

tampoco era una áspera sombra

olfateando un posible destino

en la carne más fresca:

no era aquel escudo adonde

un sagrado animal imponía su tenso vuelo

entre astros de fuego:

no era el gesto voraz del señor de los ejércitos

con su pequeño disfraz

y su pequeña espada

y sus pequeños ojos

porque en él alcanza su exacto tamaño

todo lo mezquino.

No no era la figura casi humana

que como un balón repleto de monedas

va hundiéndose en el barro

de su propia inmundicia.

No era un templo vaciado

de amor y sufrimiento

ni una bandera de colores inermes

sometida a impúdicos jabones

y al grosero manoseo imperial.

No era el hombre sin oficio fijo

ni la mujer duramente preñada

ni el mesero desconocido

ni el niño resucitado

ni la muchacha que ya no estudia

ni respira

ni la suripanta que dejó de fornicar

ni el juntador de basura cuyas quietas manos

alguien lavó

ni el soldado que asesinara su uniforme

en aquella balacera

del día de ayer o de hoy.

No era una ciudad sin olor a simple gente:

ni la ciudad de las máscaras

ni el completo país de los mascarones:

no eran los rostros de pieles blancas

ni las caras de pieles azulencas

ni las mejillas y las bocas

valientes y abiertas.

No eran los cuidados cadáveres

ni los muertos sin apellido

ni los examinados cuerpos en estuches diversos

ni las vacunas mágicas

ni los remedios tribales

ni las perversas bendiciones en orejas indefensas

ni los discursos cocinados

en ollas de puro cristal.

No no era esto todo lo que vimos:

fue en el nuevo año de la peste azul.

 
     
     
     
     
 

 

 
     

 

 

 

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