7.Mar.21

III

Este es mi país

donde ser joven es encontrar las fauces de una cueva

ciega y silente como la propia justicia.

Justicia que se subyuga ante sus demonios

y sólo conoce sociedades de masacre.

Los desaparecidos gritan ¡Yo soy!

en voz de quienes guardan la hora.

Dormimos sobre fosas,

un sueño del que nunca se despierta

ni ellos ni nosotros

los que parimos quemaduras y desconsuelo.

En la descomposición del ser

todos somos víctimas

todos somos victimarios,

quedamos al amparo de la redención

la que no sabemos si llega si existe

pero es la esperanza maltrecha.

Ellos aguardan una seña

un restrojo en el fuego redentor y asesino.

Es un martillo golpeando en movimientos sordos

desde ahora y hasta que los restos o la muerte

nos olviden.

Del libro Luz de los infames, Editorial Buenos Aires Poetry. Colección Pippa Passes. Argentina, 2021.