Del libro Menta

En el viejo limonero ascienden miles de hormigas,

y ella las mira detenidamente,

pero no encuentra ni una araña entre las flores.

Jala de la rama más alta y la vida se detiene a las nueve de la noche

(demasiado perfume en el follaje).

El sentido es hacia el otro lado,

después de la muerte en el pozo se pensó en el sitio como en una tumba.

La serenidad del campo, un círculo más, ir de nuevo. Los limones siguen agrios,

cierra los ojos y el color la persigue: amarillo es el mundo,

dios es un limón,