Del libro Menta

Dejé entrar la luz a nuestra pequeña habitación, todo quedó en silencio

como la escena de los sauces cuando se apaga la turbina del viento.

Soy una parte oscura de otro, soy la continuidad de una historia ajena.

A veces las hojitas de menta y su aroma me recuerdan las cosas que vivimos.

Fue duro todo aquello, pero fue suficientemente bello también.

Las superficies rugosas me dan melancolía, y hay un sitio en el desierto con un rojo

más brillante que la sangre: es la distancia, una cortadura en el pecho.

Miré a una mujer arrancar las plumas de un pavorreal,

y no supe cómo llamarle a esa forma de morir

verde,

negra,

azul,

ciega.