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Hans Paul Manhey

 

 

 

 

 

 

 

   

 

   

23.Sept.20

 

 
   
   

 

 

 

 

Exilio

por Hans Manhey

 

2020: Tiempo de morir

 

© Hans Paul Manhey

 

Despiadado, Invisible,

                        sin indicios ni alarmas,

entre la muchedumbre de impávidos inermes,

insensibles al anuncio preventivo,

avanza implacable el cruel verdugo.

Las víctimas superan la afectación prevista;

se encierran los que aceptan la advertencia

y tienen la opción de guarecerse,

con vituallas y oportunas reservas.

Médicos, enfermeras, policías, bomberos,

personal de limpieza, gendarmes, transportistas;

no pueden confinarse y han de asumir el riesgo.

Hay otros que no pueden quedarse sin salir;

carecen de recursos, no pueden oponerse,

el servicio social que resulta imperioso.

Hay muchos subversivos desafiantes, burlones,

que se creen inmunes ante el fácil contagio

y desdeñan las normas.

Imprudentes tumultos,

sin medidas de aseo, festejan su indolencia;

            de regreso a sus lares expandirán contagios

a sus padres y abuelos,

a los más vulnerables, a vecinos y amigos.

El pequeño comercio quedó desmantelado.

Los oficios caseros; los pequeños talleres,

baratillos, bazares,

                                   despachos y covachas

permanecen cerrados.

Los día de clausura se suceden sin rostro;

todo lo diferente se convierte en un riesgo.

La carta que se asoma debajo de la puerta

            puede ser portadora

de un avieso contagio.

Un día y otro día,

                                   Una semana y otra.

los meses van pasando y el desconcierto crece.

Hay mucho tiempo libre,

según marca la agenda.

Es mucho; más no es libre;

lo ocupa la impotencia, lo envuelve la ansiedad,

lo inmoviliza el sordo y confuso sentimiento

de la fuga incesante de vida que se pierde.

Desconcertados gritos

invocan al vacío que nubla las conciencias.

Las voces se abren paso sobre la pestilencia,

airadas, con reproches, sin tener más culpables

que la torpe impotencia.

Los reyes, los caudillos, los dueños del poder,

los que ostentan banderas de distintos colores,

se quedan en silencio.

Nadie tiene respuestas;

nadie eleva el conjuro ante el mal invisible,

que se aleja y regresa.

Los que invocan al cielo con nombres diferentes,

no reciben respuestas.

Su silencio  se inflama de dudas y reproches.

Crece la incertidumbre, aflicción, desamparo;

poderes tutelares se envuelven de impotencia.

Los templos se clausuran para evitar contagios.

Los ancianos, envueltos en frondas preventivas

sienten que nunca más pisarán las baldosas,

ni el césped de los parques.

El mundo, nuestro mundo

esa forma de vida caótica, agobiante,

en que nos habituamos a acomodar momentos,

reposos, traqueteos, horarios y quehaceres,

se acabó,

es distinto.

No sabemos que sigue.

El futuro se asfixia en inciertos dilemas,

variaron los modelos en que apoyar las metas.

Propósitos y ritos quedaron descarnados.

No hay caminos seguros,

son todos ilusorios.

Nuestros viejos caminos tampoco eran benignos;

sin embargo los pasos, acertados o erróneos,

estaban calculados por antiguas costumbres.

El avieso enemigo no sólo se ha llevado

la vida de unos cuantos parientes y vecinos;

también nos ha privado de un rumbo y un estilo

de organizar latidos para seguir viviendo.

 

   
         
   

 

   
 
   

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