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.29.Sept.13

 
   

CARLOS SANTIBÁÑEZ ANDONEGUI

      En Ecatepec, estado de México, con motivo del 3er Encuentro de Poetas por Ciudad Juárez, la presencia de Carlos Santibáñez Andonegui:  
         

 

Tristes horas hábiles

 

Para el Poeta Víctor Argüelles

 

Tristes horas hábiles no se van ni se quedan,

son sólo la esperanza de jóvenes que llegan

sorteando el altibajo

para alquilar su fuerza de trabajo.

 

Como de día, como de noche llegan

a prodigar su miel en minutos;

obreras en la luz de la colmena

que no verán sus frutos.

 

Muchachas que pudieron en las tardes

acumular a mares su ternura,

aprender en lo amargo la dulzura

y llegar a ser madres.

 

Hoy se caen apuradas en racimos

de uvas ya marchitas,

que el rencor apretó contra su frente

de arrugas infinitas

que no vimos

 

y empañan el cristal indiferente

de este país doliente

en que nacimos.

 

Valiente Protocolo.

Para un país tan solo.

 

Muchachas que poblaron del sueño las orillas,

no es el odio quien roba las ansias que guardaban

sino su dueño el sol, él trae las maravillas

de los días que faltaban.

 

Dios habló antes que el tiempo las partiera en sus manos

con su reloj absurdo

y sus empecinadas manecillas. En su libro aclaró de viva voz:

Nada teman. "Del mal me ocupo yo".

 

Ah, qué sencillo es cuando habla Dios.

 

Le ha caído un balazo en la cabeza,

al ser más insolente: la tristeza.

 

Jóvenes que murieron en la honra.

¡Vivan sus cruces que les llevan lejos

y traen dolor a quien les dio la sombra!

Vivan en su misterio, porque son

la más pura energía de lo Viviente

con que se invoca a Dios,

que es sólo la abstracción de la abstracción,

selección de la selección:

¡el Sagrado Corazón!

 

Jóvenes de la región,

son parte del Sagrado Corazón.

 

Jóvenes y muchachas de la zona

que abarca lo más cerca y lo más lejos.

Olvidó la tristeza en su intentona

que habrían de herirla todos los espejos.

Ya gemirá dolida sin su forma

la mano que olvidó en su cobardía,

que a la noche hay un día, que se le asoma,

que es la luz quien imprime

a todo lo viviente

el amor que le nombra.

 

Jóvenes malogradas con saña.

Cuéntenme a mí, cuéntenme a mí su fantasma.

 

Tuvieron un trabajo temporal,

oyeron consejos,

no sabe, quien hurtó su ser mortal

que el universo destruirá su corona.

Cristo sofocará su brillo irreal.

De Cristo vienen todos los reflejos,

Cristo es la Verdad hecha Persona.

 

No esperaron a ver el fin del mundo,

muchachos y muchachas que se han ido

y se irán. ¡Viva Sagrario González!,

¡Jannet Fierro, Silvia Rivera Morales!

Ya sé por dónde van.

Hoy más que nunca creo en su mapa mental.

Tengo su guía, su fe, su orquesta sinfónica.

Su verdadera dirección electrónica.

 

Entre sus manos la muñeca rota

Ha seguido cantando ya sin voz.

Si no hace mucho tiempo en esos brazos decía

lo que nadie entendía

Ahora canta en un sueño aun más veloz:

Quien ha muerto no ha muerto.

Quien ha muerto se ha vuelto un Dios.

 

Su conciencia era un timbre que sonaba con creces.

Buscaron silenciarla con miedo

y le prendieron fuego.

Por eso ahora llama dos veces.

 

Jóvenes algún día contratadas,

para la eternidad arrebatadas.

Su soledad ha roto lo frágil.

No hay soledad que nazca de Dios,

Si esta fragilidad llega a ser voz.

 

Hay dulces, cuentos,

Voces abandonadas en el viento,

Cosas que alguna vez habrán oído

Con el oído todavía de niñas.

Cosas que el mundo no se atreve a ver.

Eso que se perdió en la brisa de ayer.

 

Ahora su voz está unida a las voces

que lamentan la verdad y gimen

la razón fundamental del crimen:

 

cuanto conocimiento habían logrado obtener

de las operaciones de ganar o perder

que piratean las almas

y las hicieron entregar sus armas.

 

Mentira que no hubiera una denuncia.

Que no se hubiera concebido hablar

Es algo en fin que nadie ha de parar.

El progreso aparente que a los pueblos ensucia.

La indiferencia que los vuelve a ensuciar.

 

Se ha evaporado el tiempo,

no hay nada al interior,

sobrevive el jardín en una rosa temprana.

Ha quedado por fin el alma al viento y nos llama,

no hay nada al interior

salvo aquel hoy papel arrugado en que se lee: Corazón

nos vemos mañana.

 

 
             

 

     

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